Eu nunca vi tristeza nos domingos. Os acho tão poéticos e melancólicos que gosto de desfrutá-los como um livro que só lerei uma vez.
Assim como um livro, um domingo é um amontado de significados. A casa silenciosa. A falta de pressa. A sobra de espaço. Domingo é quase uma dimensão paralela. Paralela a ela somente a minha solidão, que se faz gritante nesses ecos do silêncio que se preenchem por cada canto do aparatamento.
Às vezes penso que o domingo seja visto com tamanho desgosto justamente por nos lembrar do quão insignificante somos. Confrontados pelo nosso eu fora de uma perfomance, assustados por quão vazio pode ser a nossa existência sem as nossas máscaras sociais, no domingo sinto que somos apenas nós.
Há quem fuja, se divirta, se embriague.
Eu, em contrapartida, me esbaldo.
02/04/2024
